Fútbol, beisbol y otras fuentes de problemas

Lo siguiente es una reflexión personal realizada hace algunos meses. Es probable que haya cobrado cierta vigencia en los últimos días. Por ello, me atrevo a compartirla con ustedes, mis apreciados lectores.



He descubierto, tarde en la vida, que el deporte es una cosa muy complicada.

Desde niño y hasta no hace muchos años fui Madrilista y Magallanero. Mis dos pasiones, el fútbol y el beisbol me llevaron en varias ocasiones a sentirme muy mal. En particular cuando mis equipos en cada renglón no lograban las metas deseadas. En el caso del beisbol hay que recordar que los '80 no fueron especialmente "leves" con los muchachos del barco. Así entonces mis despechos eran, para decir lo menos, frecuentes.

Pero la cosa era sencilla, de alguna forma era infantil. Hay unos enemigos y es preciso vencer o morir. Podía ser El Caracas o La Guaira BBC. Podía ser el Barcelona, el PSV el Bayern o algún equipo italiano. Era simple.

Hoy en día me consigo en situaciones que no habría esperado. El deporte es cuestión de ideologías y propaganda.

Está bien, ya se que tú sí lo sabías. O que lo sospechabas. Pero no deja de sorprenderme el nivel de sofisticación argumentativo con el cual, algunos amigos y conocidos, pretenden justificar sus preferencias en los deportes. Además de las críticas que hacían de las mías.

"Tú eres del Real Madrid?"

Debo confesar que me hizo daño la pregunta y el tono. Viniendo de un español, apreciado y progresista, sentí que me hubiese preguntado la misma cosa cambiando la parte de "Real Madrid" por "Franquista". Fue algo de terror.

Bueno. En realidad rompí con el Madrid cuando se trajeron a Beckham porque me pareció, sin desmedro de la calidad del jugador, el colmo de la mala administración de un club.

Hoy en día, no tengo afición por ningún equipo en la liga española. Y en general por ningún equipo en ninguna liga.

"Cuba tiene que ganar el mundial de béisbol"

Esta afirmación viene seguida de una explicación muy racional (muy Ramonet, pues) que ahonda en el hecho de un país chiquito y otro grande, bla, bla, bla.. ustedes se saben el resto del cuento.

¿Qué coño tiene que ver eso con el verbo tener de la frase entrecomillada?

No te preocupes, yo me se la respuesta.

En el mundial de Beisbol en particular viví, junto a algunos millones de co-nacionales, la emoción negativa y destructiva relacionada con el hecho de que tu selección tenga amplias posibilidades de ganar. Muy al estilo de la "furiosa" selección ibérica el equipo sólo llegó a segunda vuelta. Y, para decirlo correctamente y en slang: de vaina.

De pronto me descubrí criticando al técnico de la selección. Pidiendo que lo botaran, que trajeran a otro. Hablaba con más interés de esas cuestiones que de las deficiencias en el transporte público en Caracas. Evidentemente estaba enajenado.

Afortunadamente la selección venezolana fue eliminada. Esta experiencia fue enormemente enriquecedora para mi. Desde esa posición fui capaz de evaluar mi actitud más fácilmente. Entonces decidí hacer la diferencia y alejarme de las transmisiones de competencias deportivas. En particular, de las de talla mundial.

Si crees que estoy escribiendo pendejadas, seguramente tienes razón. Sin embargo, te recuerdo que existió una Guerra del Fútbol. Y si bien es cierto que la guerra tuvo otras causas, fue la histeria fanática la que precedió la llegada de la sangre al río.

Por ese relato y todos los demás que contiene el libro, no vacilo en recomendarte La guerra del fútbol de Ryszard Kapuscinski.

Hoy en día sólo veo, de vez en cuando, el fútbol de la liga inglesa. No hay pasiones, sólo espectáculo. Les confieso que hasta me gusta el juego.

"¿Que te gusta la liga inglesa? No te puede gustar la liga inglesa. !No te puede gustar nada inglés!"

¡Joder, ahí vamos!

El viaje a Madrid

Este fin de semana ha sido de los mejores en este viaje a España. La coincidencia de cinco aventureros, que enumeraré pronto, en la capital española nos permitió recordar mucho del pasado y planificar mucho más para el futuro.

Me integré al encuentro el viernes en la noche, al llegar de Valencia me esperaban Oscar y Hender. Luego de una parada en la casa de AnaC y Oscar, disfrutar de un primer vinillo y algunos embutidos a base del animal nacional, salimos de nuevo. Esta vez iríamos al aeropuerto para recoger a Diego, el quinto elemento de la conspiración.

Oscar y AnaC viven en Madrid y fueron los anfitriones (de lujo, hay que decirlo). No los veía desde desde que llegué a España en este viaje. Una visita que, sospecho, fue una pionera importante de la que estaba ocurriendo.





Hender actuó como representante de Barcelona. Quejándose de los madrileños como un buen catalán. No lo veía desde dos meses atrás. Al planear la "Reunión de Madrid" siempre contábamos con su presencia.



Hacía por lo menos 14 o 15 años que yo no veía a Diego. Es que el tipo de la foto no es Sting, eh?. Me alegra bastante que haya tenido la oportunidad de acercarse desde Francia.



Esa noche continuaríamos el festín gastronómico en casa. Como es costumbre los anfitriones mostraron su amplísimo dominio de la tapería local.

El sábado nos internamos en la cuidad a golpe de mediodía. Luego de recuperarnos del trasnocho y de conversar un rato sobre hipotecas e impuestos (sorry, cosas de la edad). Quisimos visitar las calles en momentos previos a la realización del "Euro Pride 2007". Con los inevitables acordes de I will survive y melodías de Village People y Abba en la mente, recorrimos el barrio de Chueca. Encontramos formas graciosas de reafirmar la condición gay de la zona, como en el nombre del restaurante de la foto.



Luego de completar el paseo comiendo fritangas en la Plaza Mayor, regresamos a casa para descansar el resto de la tarde.

La noche del sábado: Tapas y pinchos. Muy bien. Ana y Oscar tienen un repertorio de lugares excelente. Lamentablemente la suerte no estuvo con nosotros y un lugar, lo llamamos el sitio pijo, estaba cerrado. Así que una copa de cierto buen vino blanco estuvo ausente.

Ya de regreso, traficamos el "after" del "euro pride". Un gran botellón, donde nuestro atrevido equipo de heterosexuales mantuvo su secreto sin ningún problema. Sólo un incidente, de los balcones de las casas lanzaban agua a la multitud que seguía tomando en la calle. Ante un balde de agua uno de nuestros héroes de incógnito gritó al agresor "¡tírame a tu hermana!", recibiendo miradas de extrañeza de parte de los presentes. Probablemente ha debido gritar "¡tírame a tu hermano!". Las cosas del incógnito.



En algún momento coincidimos con lo que quedaba de la delegación venezolana. Una foto de la bandera.













El domingo fue el día del Prado. Absolutamente vacío. Todo el museo para nosotros. Finalmente, las compras en rebajas. Y mucho pateo en la ciudad.

Al llegar la tarde comenzaron las despedidas. Nos fuimos en orden inverso al que llegamos. Primero Diego. Luego, el lunes en la madrugada, me iría yo y en la mañana partiría Hender. Así dejamos a Madrid, siempre interesante y con ganas de próxima vez.

Madrid. Un encuentro peligroso

Este fin de semana se llevará a cabo una reunión secreta en la capital española. La cercanía de otros eventos, como la salida de Capello o el desfile del orgullo gay europeo, no son más que algunas coincidencias, que estos intrépidos (ya-no-tan) jóvenes aprovecharán como cortina de humo para despistar de su presencia. Informaciones abundantes sobre actos anteriores, así como innumerables pistas falsas, proliferan en la red con el paso de los días.

Pero ésta no es una pista falsa. En realidad "La Reunión de Madrid" comienza hoy, amig@s lectores.

De seguro recibiréis noticias. Cuidado.

Hablando más en serio. Salgo a Madrid en unos minutos. Es un encuentro peligroso, porque hoy es la fiesta muestra-bebe de Isabel. En la que no estaré presente (por estar en otro país). Siempre estaré en espíritu, pero se me hace más difícil presentarme espiritualmente mientras viajo, y por eso debo atenerme a las consecuencias. He ahí el peligro.

Como si esto fuera poco, Roxi cumple años el domingo y no he comprado su regalo :-(

Prometo llevarlo cuando regrese. ¡Feliz Cumpleaños!

El muestra-bebe

Nada que agregar. Allí les esperan mis muchachas.

La noche de San Juan

Este fin de semana he asistido a la celebración de la Noche de San Juan, en la playa la Malvarrosa de Valencia.

Es una fiesta de esas, cuyo origen se olvida en el tiempo. Las gentes de entonces se reunían para celebrar el solsticio de verano en la noche más corta del año. El porqué de ello es algo que se entiende perfectamente asomándonos en las fiestas de hoy.

Para entenderlo, no tan perfectamente, están todas esas historias de cultos a antiguas deidades "paganas". Indudablemente, tal culto existió. Indudablemente, el catolicismo le encasquetó al pobre San Juan la organización de la fiesta bajo la nueva administración.

San Juan debe haber pensado, "como me han liado estos tíos, me harán perder la cabeza". Y es que a quién se le ocurre organizar una fiesta en la playa el día de su cumpleaños, es una locura. A quién se le ocurre no ir a una fiesta en la playa el día del cumple de San Juan, es una locura.

Evidentemente, el asunto se le va de las manos al pobre SanJu. No se le puede negar que es un "tío" bien tolerante. A pesar de encontrarnos bajo una nueva administración, sigue permitiendo que se lleven a cabo "mogollón" de "chorradas" bien paganas. Danzas en torno a hogueras; bañitos rituales en el mar, entrando de espaldas y saltando siete olas a continuación; papelitos con escritos para olvidar y que arderán en las hogueras, etc. Me imagino que lo de los bañitos es la parte que el santo domina mejor, por su conocida afición a los bautizos.

La fiesta se mostraba como un festival de alegría de estación. De la estación más alegre, el verano. Cuando los cuerpos están más felices y la presencia de otros cuerpos felices, frescamente vestidos, aumenta la felicidad aún más.

Puedo declarar que tuve visiones bastante felices durante mi paseo por una playa colmada de adolescentes.

Salvando las distancias técnicas, creo que la fiesta siempre ha sido la misma. Un montón de carajitos que toman una excusa cualquiera para armar tremendo "botellón" en la playa. En la época más feliz del año.

Sagunt, la judería, el circo y el teatro romano

Este fin de semana he acompañado a Hector a Sagunto, un pueblo al norte de Valencia. Un lugar con mucha antigüedad en sus piedras. Dos pequeños museos llenos de epígrafes romanas, hebreas y hasta alguna griega "coleada" por ahí; una muy común fortaleza en la colina; un teatro y un circo romanos y una muralla para la cuidad. Al igual que en otras ciudades vecinas, sus piedras delatan el paso de distintos moradores, cómo se trataron entre sí las gentes que coincidieron y cómo trataron los nuevos a los ya no estaban.

En el caso de Sagunto tres hechos me han llamado la atención.

El primero: Una entrada de la antigua Judería o barrio judío que ha permanecido hasta hoy, obviamente integrada a las nuevas casas. Además, la antigua sinagoga, convertida en ermita, con una tradición asociada a la cofradía que se remonta prácticamente al mismísimo momento de la expulsión de los judíos.

El segundo: la ocupación del terreno del circo romano para destinar sus terrenos al desarrollo urbano en épocas más recientes. Apenas existe la entrada, actualmente en plena excavación para recuperar lo que sea posible de ella. Hay que decir que el nivel actual de la ciudad es entre uno y dos metros más alto que en la época del circo.

El tercero: la polémica reconstrucción del teatro romano.

Con un montón de años encima y habiendo sido el primer edificio en España en ser declarado Monumento Nacional (1896). Fue intensamente intervenido en la década de los 80'. Un trabajo que no ha dejado de generar discusión y que difícilmente dejará de generarla pronto.

La mitad del camino

En estas fechas Isabel se encuentra en la mitad de su viaje hacia el mundo exterior. Su mamá, aún feliz luego de sentir las primeras "pataditas", comienza a no estar tan contenta, pero contenta igual, cuando éstas se van transformando en "patadotas".

La barriga, incuestionable desde hace algún tiempo ya, hoy será la protagonista principal del artículo. La barrigota de la mitad del viaje.

En cuanto al papá, podemos decir que celebra cada patadita a la distancia, perdido entre variedades de geometría especial y otros árboles, en el Llevant valenciano.


Bueno, la foto no es cercana al Mediterráneo. Más bien al otro lado. Brindamos con unas patatas bravas y un ribeiro gallego.



Puede ser que ahora opines que las bravas y el ribeiro no pegan, y yo opino que tal vez sí. Y cuando estás apurado por probar muchas cosas, ¡más aún! (detrás de las bravas venía la ración de pulpo)

Si has leido hasta aquí te mereces el eco de la chica. Bueno, del fémur de la chica, que es lo que alcanza a salir en la imagen. Esto ya se esta volviendo una cosa de expertos. Saludos.